Ich sitze hier, halte den Stift in meiner Hand, will schreiben. Auf der anderen Seite der Welt sitzt ein Junge, hält seine zerfetzten Arm in der Hand, wird schweigen.

Ich sitze hier, picke die Fleischstückchen aus der Soße, will von allem das Beste. Der kleine Junge sitzt dort, pult im Matsch, geworden zur Soße, nimmt den Rest der Reste.

Ich sitze hier, atme tief durch, genieße jeden Atemzug, erfreut von des Lebens Duft. Der Junge sitzt dort, atmet tief durch, spürt keinen einzigen Atemzug, kriegt keine Luft.

Ich sitze hier, zähle die Kugeln meiner Kette, lege sie mir um den Hals, fühle mich wohl. Ein kurzes Lächeln. Der Junge sitzt dort, zählt die Kugeln aus den Gewehren, sie treffen ihn in den Hals, er fühlt sich wohl.

Ein ewiges Lächeln.