Fett und hässlich war er. Aber saugut. Schrie nach Mutti. "Bier. Wo bleibt das verdammte Bier?" Hockte vor dem Bildschirm und hackte in die Tasten. Mutti Gerda Feyka, sein pummeliges Frauchen, trug die karierte Schürze, die sie immer trug, weil das nach ordentlicher Hausarbeit aussah. Billigdauerwelle, das Gesicht zerknautscht. Aber ihr Alfons schrieb. Schrieb sich die dicken Finger wund. Ein Roman mit dreizehn Kapiteln. Über Bartzi, den Dackel. Der lag auf dem Sofa und pupste ins Kissen. Egal. Alfons machte ihn mit Worten groß und klug. Gerda dachte an viel, viel Geld. Die teure Gesichtscreme, die nach Pfirsich roch. Dauerbesuche beim schwulen Jacko, dem sie nicht unbedingt die Hand geben wollte. Konnte aber zaubern. Mia Steierhoff ging da immer hin. "Ein Künstler. Was der mit Deinen Haaren macht." Mutti Gerda seufzte, öffnete die braune Flasche mit dem Feuerzeug. Hatte sie von Alfons gelernt. Etwas misstrauisch war sie schon. Ein ganzes Buch über Bartzi? Sachlich betrachtet war der Hund doch blöd. Knackte stundenlang Nüsse und fraß dann die Schale. Hatte ständig Durchfall, das lag wohl an den Bananen. Ließ sich schleppen und sabberte. Aber Alfons machte ihn zu Jungsiegfried. Sollte er. War Schriftsteller. Durfte er. Hatte schon phantastische, dochdoch, Kurzgeschichten im Internet veröffentlich. Jetzt. Der Durchbruch. Bartzi. "Danach schreibe ich Science-Fiction." Sagte er und schielte auf sein Bier. Mutti Gerda tätschelte seinen Unterarm. Mehr traute sie sich nicht, er war in seiner kreativen Phase. Sauer war er auch. "Du musst Dir das mal angucken, was die frigide Schlampe verzapft." Hatte seine Arbeit unterbrochen und im Autoren-Forum herumgeklickt. Billige Konkurrenz. Ganz übel. Hanna Dewerdin. Nannte sich Hannimanni. "Sexistischer Dreck. Kriegt wohl keinen ab." Gerda tätschelte noch mal, ließ ihre Finger zum Hosenschlitz wandern, schüttelte den Gedanken ab. Bloß nicht. Starrte auf Alfons, der fleißig schluckte und rülpste. "Noch eins." Der Mann gab alles. Fingerte sich wieder in "Bartzi-Bussels Leben" zurück, strich sich über den Bauch und strahlte. Bin ich gut! "Spieglein, Spieglein an der Wand, Alfi ist der Beste im ganzen Land." Schrieb über Bartzis erste Kackproben, dachte an Hannimannis Zunge auf seinem Dicken und wünschte sich Muttis Finger zurück.

Warum wünscht sich ein Mädchen in einer Leichenhalle zu liegen und aufzuwachen in einem weißen Nachthemd aus Spitze, das dem Totenhemd ihrer Tante ähnelt? Wer ist der Tote Mann auf dem Bett, in dessen Hals ein Schraubenzieher steckt? Wem gehört der Ring, der im Garten unter einer Zeder vergraben wurde? Kann ein harmloser Teddybär zum Mörder werden? Warum kann es verhängnisvoll sein, ein Einmachglas fallen zu lassen oder als Kind an seinem Zeh zu lutschen? Wer waren die Personen, die auf dem alten Gemälde ohne Augen dargstellt sind und was ist ihr Geheimnis? …
Karin Reddemanns Geschichten erwecken alltägliche Ängste und düstere Bilder und entführen den Leser in eine verstörte und verstörende Welt.