Der Mann auf dem Dach

Der Falke sitzt auf dem Dach. Schweigend, observierend. Sie nennen ihn den Falken, weil er bevorzugt von hohen Positionen aus arbeitet. Er ist gut. Nicht der Beste, aber ausreichend für diesen Job. Der Beste wäre vermutlich sowieso ungeeignet gewesen, dieses Mal. Und wieso unnötig Geld ausgeben?

Er wartet, seinen Rücken gegen die überstehende Hausmauer gelehnt, die Beine leicht angewinkelt, die Füße beide fest auf dem Boden. Er betrachtet die kleinen weißen Kieselsteine, die auf der Teerdecke verstreut wurden. Beim Überqueren des Daches haben seine Füße leichte Spuren hinterlassen. Es sind die einzigen hier oben. Vor ihm hat vermutlich noch nie jemand diesen Teil des Hauses betreten, von den Bauarbeitern vor zwanzig Jahren einmal abgesehen. Doch lange wird das nicht so bleiben. Er versucht sich vorzustellen, wie viele Füße den Kies hier oben bis zum Ende des Tages zertreten werden. Er kann es nicht, es lenkt ihn zu sehr vom Wesentlichen ab. Er wartet. Man hatte ihm gesagt, er würde um Punkt 15 Uhr nachmittags vorfahren. Und dann will der Falke bereit sein. Noch zwanzig Minuten.

Langsam greift er in seine Jackentasche und zieht ein Päckchen Zigaretten heraus. Ein Bier wäre ihm jetzt lieber, ein frisches, kaltes Castle gegen die unerbittliche Hitze. Doch er weiß, dass selbst ein kleines Bier seine Konzentration bei der Arbeit zu sehr einschränkt. Und heute darf er keinen Fehler machen. Daniel würde es ihm nie verzeihen und die Sache wäre verloren. So ganz verstanden hatte er seinen Auftrag nicht. Aber Daniel hatte nach mehrmaligen Fragen nur gemeint, dass Verstehen nicht wichtig sei. Nur die korrekte Ausführung zählt. Und deshalb würde er es auch tun. Er würde es nicht verstehen, doch er vertraut Daniel. Der weiß schon was er tut. Immerhin spielt er eine große Rolle in der Organisation.

Er öffnet die Schachtel und schaut hinein. Nur noch eine einzige Zigarette.

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